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Todo lo que los une,
es también lo que los separa.
Y el desierto es
como un infierno congelado,
sin el sol.
Y el tiempo es
como un conquistador maldito
que todo lo infecta al morder.
Pero las voces
¿que hacer con las voces?
el vagabundo que se detiene a descansar,
las promesas hechas para romperse,
la melodía de fondo que nadie escucha.
Y mis grietas,
¿me llevaran fuera de este laberinto?
Todo puede mezclarse,
en un solo color.
Nunca fui yo,
y sin embargo
ya no estaré.